¿Qué se puede hacer salvo ver películas por Cuevana?

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I)
Hay momentos
en que nuestra vida se parece
a una sitcom americana.
El problema es
cuando se apagan las luces
y vos seguís escuchando
risas sobre tus pasos.

II)
Terminó El Elegido.
Otra novela de Echarri
que no veo.
Flawless Victory.

III)
Esa noche
en el Abasto
mirábamos Volver al Futuro
armados apenas
con un paquete de papas fritas
y era bastante parecido
a la felicidad.

IV)
Claudio María Dominguez dice:
hacete cargo.
Bernardo Stamateas dice:
vos también podés.
Ari Paluch dice:
pensá en positivo.
Yo digo:
¡que se vayan a la mierda!
Y apago el televisor.

V)
Sábado a la noche,
tu novia en la cama
y un kilo de helado,
chocolate con almendras:
¿Qué se puede hacer
salvo ver películas
por Cuevana?

Acqua System

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El agua está muy caliente,
no podemos seguir así:
uno de los dos
va a tener que sacrificarse
y salir a patear calefones.

Las gotitas repiqueteando
-como hormigas- en la nuca,
vapores, mamparas empañadas
y besos de Head & Shoulders.

Así diseñamos
nuestro propio Acqua System
para ahorrar agua
bañándonos juntos,
todas las mañanas
antes de las tostadas.

Mi toalla ahora es tu toalla.

Los muchachos de Greenpeace
estarían orgullosos.

Despedida del año

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Bar de Rodney, Rodney al 400, esquina Jorge Newbery, frente al cementerio de Chacarita.

Leen los poetas que participaron este año:

* Nico Castro ramonea
* Nicolás Igarzábal tira juventud 2.0
* Ceci Mtz Ruppel se hace la cursi
* Gaby Bex mete magia
* Sebastián Matías Oliveira (Oli) rollinguea y sonríe
* Goyeneche viene de Puan
* Carlos Caposio lee amor
* Shusheta mete gracia
* Ignacio Molina recita serio para CFK
* Felipe Saez se compenetra y flashea
* Jimena Arnolfi arroja feminidad
* Julia González le habla al bar

+ Bonus Track:

* Camilo Sce te acusa de rati
* Nico Reichman está indeciso y por las dudas toma

Haikus 2.0

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(haiku = 5 sílabas + 7 sílabas + 5 sílabas)
#1
Un mensajito
con puntos suspensivos
busca problemas.

#2
Cuevana rima
con fin de semana
Hoy no salgo, no.

#3
Te lo digo así:
sos mi spam preferido,
puro amor vos.

#4
Si tenés un blog
quedaste de suplente.
Retirate ya.

#5
Todas las madres
responden los mensajes
siempre con un OK

#6
Premio Nobel para
el creador de Poringa.
Se lo merece.

#7
El chat de Facebook
es el chamuyo previo:
vení, putita.

#8
Twitter es como
Polémica en el bar
sin viejos fachos.

#9
Todos alguna vez
nos buscamos en Google.
Narcisos, obvio.

#10

Facebook es el plan
de los que solamente
te quieren coger.

#11
Los pescadores
no pueden pescar nada
con redes sociales.

#12
Si firmo besos
vos date por garchada.
Dale que querés.

#13
Actualizate:
no te venden un buzón,
te venden un mail.

#14
Los twitteros son
la orgía digital
que no la pone.

#15
Da medio gato
poner cuántos idiomas
hablás en Facebook.

Nicolás Igarzábal y Lucía Eisenschlos

#Mi semana

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Sube

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Me podría haber sentado en el primer asiento pero elegí el del fondo. El colectivero escucha Los Redondos a todo lo que da y saluda a su compañero de la otra línea cuando frena en la esquina. Se ríen, hablan del 7 a 1 de River, de que Juan Carlos no fue a trabajar hoy porque fue papá, y terminan arreglando para armar un asadito el fin de semana con los muchachos. Todavía no saben quién llevará la carne y quién el vino, eso lo resolverán recién en el próximo semáforo. Sobre sus espaldas, las monedas giran y giran como un zamba dentro de la máquina de boletos. La música sigue, ahora se escucha: ¡ensayo general para la alarma actual, teatro antidisturbios!

La chica que lee a Murakami agarrada del pasamanos tiene las mismas zapatillas que yo. Hay otro chico al lado que está con su Ipod siguiendo el ritmo de la música con su batería imaginaria. Un bebé llora sin consuelo y amenaza a su madre con un muñeco de G.I. Joe. En la otra mano tiene un helado de agua sabor frutilla. Una pareja viene del cine, se huele desde acá: esos pochoclos están tan rancios como su relación. Tengo en la mochila un libro de Enrique Symns y otro de Osvaldo Lamborghini, todavía no sé con cuál me voy a gatillar la cabeza primero. El Rulo ya debe estar por Constitución y Romi, en Almagro.

Las calles están atestadas de propagandas políticas (spam urbano). Todos los candidatos piden un cambio. Un cambio de modelo, de make-up, de zapatos. "¡Cambio, cambio!", grita el chanta de la galería con dólares en la mano. "Ch-ch-changes!", canta Bowie. La vida te cambia, el trabajo te cambia, los amigos, el amor. Viajar te cambia la perspectiva. Y todos cambiamos para no cambiar nada, porque en el fondo siempre vamos a ser lo que fuimos a los 18, 19 años cuando todavía no sabíamos qué carrera seguir en la UBA. Scioli cree en mí, Alfonsín cree en mí, De Narváez cree en mí, todos creen en mí.. ¡Y yo no creo en nadie! Yo creo que están todos del tomate, esa es la verdad.

Caen algunas gotas en mi ventanilla. Llueve sobre Juan B. Justo y en la YPF de Cabrera alguien compra un alfajor y se mancha los dedos con chocolate. El Metrobús tajea a la avenida, la corta por el medio como una cicatriz que sangra pasajeros. Los taxis escupen gringos en cada esquina y cobran tarifas en dólares: Welcome to Palermo Hollywood. Las chicas salen de los boliches todas transpiradas y con aliento a New Age. Cuando el patova abre la puerta, se escucha "I will survive" de Gloria Gaynor. Unos chicos quieren colarse y provocan unas roscas que suben el rating de tu televisor. Las alcantarillas se toman el agua de a sorbitos mientras la gente espera el colectivo fumando.

Nunca se me dio por el cigarrillo. Fumar es más cinematográfico. Si fumara podría hacer círculos con el humo y soplárselos en la cara a mis enemigos. O podría formar corazones y tirarles una flecha, para conquistar a alguien. Si fumara podría usar un Zippo y hacerme el canchero, tendría más temas de conversación, podría romper el hielo pidiendo fuego a cualquier desconocido, o podría convidarles a las chicas de todas las fiestas del mañana. Si fumara podría apartarme de las reuniones cuando se tornan aburridas para irme al balcón. Si fumara podría dejar a mi esposa con la excusa de ir a comprar puchos. Si fumara podría haber mitigado la ansiedad en la parada.

Pero ya es tarde. Hay onda verde por Gaona y el chofer pide a los gritos que se corran para el fondo que no hay lugar. Fernando y Cecilia se conocen en el tercer asiento, se enamoran, se casan, tienen dos hijos y se divorcian antes de llegar a Nazca. Sobre el cartel de la calle Espinosa alguien escribió con liquid paper "Ricky no se murió". Todavía puede leerse. La barrera está baja, los trenes caminan sobre xilofones oxidados. El bondi sigue hasta Liniers y yo me bajo en Flores, aunque en realidad, nunca me haya subido.

Nicolás Igarzábal

Invitación

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domingo 30 //// 18.00 horas
ciclo LIVING vol. 30
FESTIVAL DE POESIA
[ festejando las 30 ediciones ]
[ festejando los 3 años de NB ]

poetas confirmados:

• malén DENIS
• felipe SÁEZ RIQUELME
• martín ARMADA
• juan XIET
• fernando BOGADO
• carla SAGULO
• nora FIÑUKEN
• federico FAHSBENDER
• mariana MANA BUGALLO
• ezequiel ÁBALOS
• walter GODOY
• cecilia MTZ RUPPEL
• sol FANTÍN
• emanuel FREY CHINELLI
• jimena ARNOLFI
• nicolás IGARZÁBAL
• camilo SCE
• éric BARENBOIM
• uriel NICOLÁS
• michel NIEVA
• mariana KRUK
• sofia LINO
• julia GONZÁLEZ
• juana SINMÁS
• natasha DELIGIANNIS
• ume ZEEB
• nico REICHMAN
• sebastián GOYENECHE
• grau HERTT

musicaliza la velada:
MUSHI MUSHI ORQUESTA [uruguay]
http://www.myspace.com/mushiorquesta

cierra la noche:
selector TUPA TUPAC
[ cumbia + latin + viya set ]

+ FERIA de libros y discos
+ BARRA de comidas
+ PROYECCIONES
+ SORPRESA editorial

domingo 30 oct
desde las 18.00 hasta el final

CLUB del MUNDO
av. corrientes 3439

ilustración:
LOUISE TOYER //// www.laronde.com.ar/

link:
http://www.facebook.com/event.php?eid=278308882202016

info:
http://NULUBONSAI.com.ar

Señal de ajuste

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La poesía respira,
tiene sístole & diástole
y hasta glándulas sudoríparas.
La poesía está en la calle
y en los bares,
en los camiones de la ruta,
en el último asiento del colectivo.
Nunca en los libros.

La poesía no viene envasada,
no tiene proteínas, ni vitamina C.
No te ayuda contra el tránsito lento.
Hay poetas anoréxicos
que vomitan todas sus obsesiones
sin bajar un sólo kilo.

La poesía es lo más honesto que hay:
corazón, insomnio y Microsoft Word.
Hay que desvestirse para escribir,
mostrarse tal cual sos,
nada de máscaras ni escafandras.
Ningún poeta fue buzo.

La poesía
tiene que molestar,
como un mosquito turro
zumbándote en la oreja.
La poesía tiene
que meterte un dedito en el culo
y cogerte de dorapa
contra la pared.

La poesía es buena copiloto,
esquiva los pozos depresivos
y evita que salgas despedido
por la ventanilla
como un Crash Dummy.

La poesía no es de nadie
y es de todos.
Mía, tuya
y de cualquier organismo pluricelular.
Flor de puta la poesía.

La poesía
en Times New Roman 12
no es poesía.

Hay poesía en los bordes de la pizza,
en el relleno de la chocotorta,
en la garrapiñada de Constitución,
en los tiros libres de Riquelme,
en el spam de tu email.

Hay poesía en los chimentos de la Paparazzi,
en el video porno de Silvina Luna,
en las colas Reef,
en los descuentos de Groupon,
en las placas de Crónica,
en la señal de ajuste.

La poesía sirve como desodorante,
protección total las 24 horas del día,
nunca te abandona, nunca te deja a pata,
nunca se queda sin crédito para llamarte.

Acordate:
los amores pasan,
los poemas quedan.

Nicolás Igarzábal

Simulacro de incendio

|
Es verdad,
nuestros pijamas
no son nada sexies,
están deshilachados,
tienen agujeros
y los elásticos flojos.

El mío es de Francia 98
con el gallito del mundial,
vos tenés uno de Mickey,
todo desteñido
que me encanta.

Te miro de reojo,
un cameo rápido
mientras te cambiás
y pienso en sacar pasaje,
armar las valijas
e irme a vivir
a uno de los lunares
de tu espalda.

Simulacro de incendio
enredados
entre tus sábanas,
después arden las llamas
y el detector de humo
que chilla como loco.

Doble carne, doble beso
y a bailar desnudos
sobre las brasas
de la cama
como faquires del amor.

¡Fuego, fuego!

Los bomberos
derriban las puertas,
los vecinos
evacúan sus casas,
el techo
se cae a pedazos
y nosotros
nos reímos
a carcajadas
como cada noche
con la cajita de fósforos
escondida debajo del colchón.

Nicolás Igarzábal

En el camino

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#Mi semana

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El desafío de la blancura

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Superpullman fila 4 asiento 18

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Estás viendo al mundo pasar
ahí sentado
en tu superpullman de ansiedad
butaca reclinable
con apoyabrazos
fila 4 asiento 18
pasillo

Estás apagado,
sos un fernet
con coca light,
no te levantan el ánimo
ni con dos poleas,
la marea de tu cuarto
te está ahogando.

Vas y venís,
fade in-fade out,
parado al costado de la ruta
con las balizas puestas
haciendo dedo
para que alguien
te suba
y te lleve
a la estación de servicio
más cercana
a cargar nafta
y optimismo

Sos más inestable
que el Windows,
siempre tropezás
con la misma cáscara de banana,

ya tenés los pitucones gastados
de tantas caídas
,
ya hiciste tu rutina
frente al público,
tu varieté de bajones,
ya imprimiste
una resma de mambitos A4.

Tenés que escapar
de tu Alcatraz mental,
cargar tu valija
con 2 o 3 veranos
y dar la vuelta al mundo
en 80 discos.

Tenés que meter
todos tus dramas
en la Moulinex,
encenderla
y comértelos
de a pedacitos.

Date cuenta que estás vivo
que ese torrente rojo
que te corre por las venas
no es daikiri de frutilla.

Empezá fijándote
en las cosas chiquitas
que hay a tu alrededor,
los detalles son deliciosos,
no te olvides:
que el bosque
no te tape el árbol.

Nicolás Igarzábal

Oda a las bacterias de las barandas y los pasamanos

|
Ni todas las bacterias y microbios
de las barandas y los pasamanos
van a impedir que te encare
en esta fiesta indie
y te lleve a mi departamento
a escuchar los discos de los Smiths
y abrazarte toda la noche
hasta que se vuelvan a juntar.

Stop me if you think
you've heard this one before!

Max 15 unidades

|
Contar los productos
uno por uno
mientras hago la fila
del supermercado,
mirar a mi alrededor
y acordarme
por un instante
de ese chico que fui,
ese pibe que tomaba envión
y se colgaba del changuito,
atravesando de punta a punta
la góndola de los fiambres
a toda velocidad,
sin saber que estaba corriendo
una carrera de Fórmula 1
contra el paso del tiempo.

#Mi semana

|


Despedazados por mil hi-hats

|
I)
Agarro el bidón de nafta
me rocío en todo el cuerpo
saco el encendedor del bolsillo
y te amenazo, te grito
desde abajo de tu ventana
que si no me querés más
si me vas a dejar por el boludo ese
me prendo fuego,
arde Troya
y la seguimos
en el Pirovano.
Te dije -te lo advertí-
que mi baterista preferido
siempre fue Bonzo
de Led Zeppelin.

II)
Fue la peor decisión de tu vida.
Te tiraste directo a la pileta
como Keith Moon en los '70,
sin saber qué iba a pasar,
y ahora te lamentás.
Cuando estés en silla de ruedas
babeando, cagándote encima
en el geriátrico de las almas perdidas
y te tengan que cortar la comida,
ahí te vas a acordar de mí
y vas a darme la razón.

III)
Manal estaba zapando adentro de mi placard,
te lo juro por mi vieja, en serio.
Tocaron "No Pibe" y "Una casa con 10 pinos"
entre mis camisetas recién planchadas.
Javier Martínez me preguntaba
qué tema quería escuchar y me invitó
a cantar "Blues de la amenaza nocturna"
arriba de una montaña de jeans.
Manal estaba zapando adentro de mi placard.
te lo juro por mi vieja, en serio.
Hasta que explotó la bomba
sobre el fondo amarillo eterno
y salimos todos volando,
despedazados por mil hi-hats.

Bohemia Central

|
Somos los bichos raros,
los locos lindos,
los autogestionados sin auto,
la generación Flickr,
los cabeza de blogspot,
los que buscamos tablaturas en Lacuerda.net

Somos los que escribimos canciones
y nunca se las mostramos a nadie,
los que todavía compramos libros
en la calle Corrientes,
los que seguimos a bandas under
que no conoce nadie
y chusmeamos los puestos de discos,
los alérgicos al gimnasio.

Somos los que preferimos La Academia
antes que cualquier Starbucks con wi-fi,
los románticos de la línea "A",
los impuntuales de siempre, los desordenados,
los que tomamos el amor sin sacarina,
y desconfiamos hasta de la lluvia,
los freelancers, los noctámbulos, los Nokia 1100.

Somos los que nos levantamos tarde
y almorzamos las sobras de la cena anterior,
los que vamos al Gaumont
a ver pelis nacionales chotísimas,
los que siempre nos toca ir al arco,
los fanas de Flopa-Manza-Minimal.

Somos los que nunca vamos a bailar,
los silloneros, los after nada,
los que planeamos revoluciones
en cada bar de la ciudad
que nunca haremos,
revoluciones que no serán televisadas,
ni siquiera colgadas en You Tube.

Somos melómanos, solitarios, ermitaños
y conocemos bien Bohemia Central,
la ciudad checa cerca de Praga,
aunque nunca en la vida
hayamos ido a Europa.

Nicolás Igarzábal

Volver al Futuro 4

|
Te fuiste de repente,
así como si nada,
y no me dejaste
ni la Ñ del teclado.

Me acuerdo perfecto
de esa esquina de Gaona,
de ese abrazo frío,
auspiciado por Rolito,
de ese beso que no fue,
ese 124 que llegó demasiado rápido,
ese viaje con sabor a derrota,
con la mochila pesada,
llena de goles en contra.

Ahora entiendo,
varios meses después,
que éramos el agua y el aceite
-Villavicencio y Marolio-
en góndolas opuestas,
con el código de barras
arrancado
y la fecha de vencimiento
tachada.

Te pasaste de la raya,
hipocondríaca del amor,
y mostraste la hilacha:
al final resultaste una trucha,
más falsa que Volver al Futuro 4.

Te fuiste de repente,
así como si nada,
y no me dejaste
ni la Ñ del teclado.

Nicolás Igarzábal

3 de carne, 2 de jamón y queso, 1 de humita

|
Vivo en el Triángulo de las Bermudas porteño,
entre Flores, Paternal y Villa del Parque.
Mi barrio es como cualquier otro:
hay cerámicos en las veredas que se llaman baldosas,
en las panaderías se compran medialunas de manteca
y los porteros te baldean los pies a la mañana.

De chico remontaba barriletes
en un terreno baldío de Nazca y Neuquén.
Hoy está la Plaza de los Periodistas:
entre el arenero y las hamacas,
encontré tirada mi vocación.

En Gaona y Terrada resiste el Hospital Israelita,
que fundó hace un siglo mi bisabuelo, el Gran Zabotinsky.
En la esquina hay una estatua que lo recuerda
y que baja la mirada cuando paso,
por no haber seguido sus pasos
-ni su credo-

A la vuelta está El Sol de Galicia, famosa churrería
que te recomiendan los taxistas
que laburan de noche.
Abre todos los días, religiosamente, a las 3 AM
-la hora del bajón-

Cuando llueve, Juan B. Justo se convierte en Venecia
y el Metrobus es una góndola de lujo
con forma de fuelle de bandoneón.
En mi barrio no hace falta visa para entrar,
ni tener el pasaporte al día. Nada.

Hay una pizzería a la que llamo todos los domingos
para hacerle siempre el mismo pedido, anotá:
3 de carne, 2 de jamón y queso, 1 de humita.
Hay otra más grande en diagonal pero esa no vende fainá
-pecado mortal-

Al ferretero podés pedirle unos tacos fisher,
al zapatero unas plantillas para talle 38
y en el chino te dan caramelos como vuelto.
Martín vive a tres cuadras de mi casa,
y cuando paso por Helguera todavía me parece escuchar
los ladridos de "Lobo" detrás de la reja negra.

Mi barrio nunca sale en las noticias,
no tiene vecinos ilustres, boliches de onda
ni siquiera pibes que fumen paco
-cero rating-

Existen 12 líneas de colectivo a la redonda:
el 53 llega a Constitución,
el 133 pasa por Plaza Flores,
el 106 termina en Retiro
y el 124 te deja en la casa de Romi.
El 181 es, quizás, el peor bondi de Buenos Aires.

Sobre Nazca hay un gimnasio con vidrio a la calle
para que puedas ver a los musculosos que hacen cinta,
aplaudirlos, clap clap y tirarles maní.
Tenemos nuestra propia Salada en la calle Avellaneda
-liquidación total-

En mi barrio se sigue comiendo pastafrola,
y los videoclubs compiten con Cuevana:
ya vencieron a Blockbuster.
No quedan billares, canchas de paddle,
locales de videojuegos, ni teléfonos públicos.
Algunos cibers te ensucian el paisaje.

Hay una librería que vende unas viejas Teleclicks,
revistas Gente con un especial de hot jeans
y toda la moda de Pinamar '99 con Dolores Trull.
Al lado, la vidriera de un local de computación
te muestra un Sega MegaDrive a 100 pesos
-con el Sonic 3D-

Acá no llega el subte, no tenemos equipo de fútbol
ni bares cool, ni restaurantes de sushi.
Es una zona jubilada, barrio Pami.
Si tuviera un balneario -no tengo dudas-
esto sería San Clemente.

Sólo falta la banana inflable.

Nicolás Igarzábal

Las venas abiertas de Américo Gallego

|
I)
En el séptimo día,
el Señor se sacó las sandalias
destapó una Quilmes Bock
y se recostó en el sillón
a ver Independiente-Racing.
Todo lo que siguió después
-incluídos nosotros,
Bochini, el Palomo Usuriaga
el Coco Basile, el avioncito de Rambert
y los comentarios de Perfumo-
no es más que su resaca,
la resaca de Dios.

II)
Darwin investigó
durante años y años
hasta llegar a la conclusión:
el hombre desciende del mono Burgos.
Sobrevivimos varios siglos
trepando a los arcos,
atajando bananas,
y cuidándonos de no ser devorados
por una manada de Chilaverts hambrientos.

III)
Yo te hablaba del amor verdadero
como Romeo y Julieta,
El Quijote y Dulcinea
Clark Kent y Luisa Lane,
Pagani y Riquelme,
la Suller y el plantel de San Lorenzo.
Pero vos eras inmutable
-sangre de estatua-
más fría que una heladera Whirlpool
enterrada en el medio de la Antártida
en pleno mes de julio.

IV)
¡Histórico!
gritaban las tapas de los diarios
con Carrizo desconsolado,
manchando todas las páginas
con sus lágrimas,
después de ese domingo negro
en que El Monumental ardió
como la Roma de Nerón.
Sí, River se fue a la "B".
El Beto Alonso se enfureció,
Ramón Diaz tuvo un panic attack
y hasta dicen que Américo Gallego
intentó cortarse las venas
con una Gillette,
pero no pudo -no tuvo coraje-
de tan gallina que es.

Prosegur

|
Mis ideas más locas y peligrosas
están encerradas en El Borda,
bajo estricto tratamiento.
Pienso que los ventrílocuos
son pedófilos en potencia,
que Temaikén
es el cabaret de los zoofílicos
y que Dárgelos es virgen.

Mis convicciones son de porcelana fría,
vienen embaladas en cajas
con la cinta de "frágil".
Para mí las cosas
son blanco o negro:
el gris sólo existe
en la paleta del Paint.

Mi furia tiene llave de seguridad,
para que no salten los fusibles.
Odio los chicles debajo de los asientos,
la coca light, las plazas con rejas,
todos los novios
de todas las chicas que me gustan,
el pibe que escribe
las sinopsis de las películas
atrás de las cajitas,
y odio -especialmente- a Julián Weich.

Mis nervios están pegados
con cinta scotch,
y pueden derrumbarse
como un castillo de naipes
con tal sólo un soplido.
Nunca peleo de verdad:
soy sparring de alma.

Mi autoestima se ve borrosa,
tengo que ajustarle el tracking
porque vine ciclotímico de fábrica
y mi ego hay que armarlo día a día
como un puzzle de 500 piezas.
No busco fama, ni dinero:
no quiero ser tu poeta favorito,
tu wallpaper, tu página de inicio.

Mi ansiedad es un perro pekinés,
babeando y oliendo culos de otros perros
detrás de un plato de Eukanuba.
Me paso la vida con la espuma en la boca
esperando el bondi, las vacaciones, el aguinaldo
el fin de semana, el delivery de la pizza,
la cuenta del bar, la cola del banco
los shows, los llamados, el entretiempo,
los comments de cada post,
el turno del dentista,
las 12 en Noche Buena.

Mi memoria es una pared de salpicré,
los recuerdos de mi infancia
están guardados en un camión Prosegur,
custodiado por tres agentes de seguridad
armados hasta los dientes.
Ahí viajan los abrazos de mis abuelas,
los recreos jugando con la Macu,
los cumpleaños en Winter,
las tardes de Supercampeones por Telefé,
y esos viajes en subte en la ventanilla de adelante.

Mis confusiones están en una oficina de objetos perdidos
con amores descatalogados, decisiones incorrectas,
comentarios desubicados, torpezas, descuidos
y una avalancha de pifies y desafinaciones
que siguen programados en repeat.
Tengo tantos muertos en el placard
que no me cierra la puerta.
Hay días en que me gustaría renacer
para poner todos mis errores en fila
y dispararles uno por uno, como patitos.

Nicolás Igarzábal

3 casas

|
Cuando te vas de tu casa
esa casa pasar a ser
"lo de tus viejos"
y estás rodeado de cajas
con cinta adhesiva
sentís miedo y libertad
el tipo de la inmobiliaria se alegra
tu mamá lagrimea
y el camión de la mudanza
te pasa a buscar a las diez
y se lleva algunos muebles
que se acomodan en tu casa
donde están tus expensas
tus nuevos vecinos
tu boleta de ABL
la luz y el gas
tu mujer
su panza de 3 meses
sus antojos a la noche
su cesárea
tu primer hijo
y entonces "lo de tus viejos"
se transforma en "lo de los abuelos"
algo más deteriorado ya
hasta que el chico crece
y se va de tu casa
la historia se repite
sin que te des cuenta
y tu papá
se entera de la noticia
sonríe
aspira su pipa
tose dos veces
y te dice que así es la vida
abraza a su nieto
con fuerza
y cuatro meses después
muere en el Hospital Argerich
por un enfisema pulmonar
y van todos al entierro
tu mamá
vos
tus hermanos
tu hijo
con sus hijas
quedan las 3 casas vacías
más vacías que de costumbre
entonces tu mamá decide vender
mudarse a un departamento sola
y vos te comprás algo más grande
con un préstamo de ella
y tu hijo junta todos sus ahorros
y se va a vivir a Barcelona
con la familia
y unos tipos con overoles
y casquitos amarillos
derrumban las 3 casas
para siempre.

Nicolás Igarzábal

Aprietolosdientesmiroalosdementes

|
Un teléfono público
en Acoyte y Rivadavia
que ya nadie disca,
que apenas sirve
para promocionar chicas
de esas que cobran por turno
y no son dentistas.

Un monitor tirado en la calle
-de los viejos-
junto a la bolsa de basura,
super VGA, súper desamparado,
esperando que el pibe de Cliba
le tenga un poco de misericordia.

Un grabador lleno de polvo
en un sótano húmedo,
doblecasetera con radio.
El botón de REW trabado,
metido para adentro,
y el dial anclado en la 106.3

Un walkman con pilas sulfatadas
camuflado en mi armario,
con un casete de Sumo,
Llegando los monos,
que todavía sigue
sonando en mi cabeza,
eterno.

Nicolás Igarzábal

DON al 77277

|
La chica de los teléfonos
dice que me apure
que mande DON al 77277
que son los últimos 5 minutos
tiene un escote bestiario
sonríe, salta, baila
y revolea las tetas
de acá para allá
llama uno y corta
tuuuu-tuuuu
entonces hace trompita
y se cruza de brazos
como ofendida
dice que ahora
quedan 4 minutos
tic, tic, tic, tic
que hay mil pesos en juego
que puedo gastarlos en ropa
en invitarla a cenar a mi novia
o ir a ver la nueva de bruce willis
lo que quiera
pero que me decida rápido
ya, ya, ya, ya
porque quedan 3 minutos
y sino va ganar otro pibe
otro jeropardy nocturno
que es mi última oportunidad
y me guiña el ojo, me tira besitos
se apretuja las tetas con los codos
y me insiste con que la llame
sí, sí, sí, sí, dale, porfis
haciendo ese gestito
del dedo gordo en la oreja
y el meñique sobre la boca
que agarre el teléfono
el mío o el de graham bell
pero que disque de una buena vez
al asterisco 99399
porque quedan 2 minutos
y se come las uñas
se muerde los labios
canta, baila, mueve el culito
y me ruega que levante el tubo
porque queda 1 minuto y medio
se toca el pelo, se agarra la cabeza
se mira en el monitor y se peina
porque sabe que es un scania
que está más fuerte que patada ninja
y a su izquierda aparecen letras sueltas
una palabra para adivinar
A, M, R, A
y me tira pistas,
dice que la cosa es facilonga
una papa, che, vamos
que ahora son 1.500 pesos
en vez de 1.000
y que me apure, please
porque queda un minuto solo
60 putísimos segundos
que se me pasan volando
mirándole las tetas
parezco clemente
con la mulatona, sí
y quedan 10 segundos más
5 segundos
4, 3, 2, 1, fuiste, chau
no va más

Nicolás Igarzábal

El día que se muera Mirtha Legrand

|
Lo tengo todo planeado:
el día que se muera Mirtha Legrand
voy a contratar a los Auténticos Decadentes
y hacer una gran fiesta en casa,
vamos a bailar toda la noche el tutá-tutá
y a emborracharnos hasta la médula
con enanos, acróbatas, strippers
y gatitos de Sofovich.

Carajo, mierda y una catarata de puteadas
vamos a pronunciar en honor a La Chiqui
-la madre de todos los almuerzos bacanes-
hasta irnos en caravana al entierro
a bailotear sobre su tumba
canciones de Gilda y del Potro
hasta el amanecer.

Al otro día le vendemos sus alhajas
a los muchachos de Leiva Joyas
para pagar un asado masivo
en la cancha de Racing
con picada y vino tinto
y terminar con el hambre
en todo el país.

¡Olla popular! ¡Olla popular!
brindamos todos juntos
en vasitos de plástico
con Uvita Fiesta
y saboreamos esa carne
con gustito a oligarquía.

¡Mirtha no se murió,
Mirtha no se murió!,
entonamos después del postre,
¡Que se muera Amalita,
la puta madre que lo parió!

Nicolás Igarzábal

Explosiones en el cielo

|
Y entonces me vi
parado-en-la-parada
esperando el 53
en Plaza Lezama
con mi remera de Joy Division
oliendo a humo
mientras observaba
-encandilado-
esas explosiones en el cielo.

Eran las 3 de la mañana.

Nicolás Igarzábal

Invitación

|
El jueves copamos, bebemos y leemos.

Están todos invitados.

21 haikus rellenos con dulce de leche

|
(haiku = 5 sílabas + 7 sílabas + 5 sílabas)

#1
Ya no hay reyes,
ni reinas, ni caballos.
Jaque mate, chau.


#2
Pena de muerte
al maldito inventor
de la ansiedad.

#3
El mortal kombat:
abajo, adelante,
patada baja.

#4
Dieciseis años
tiene esta pendeja.
Voy a ir sopre.


#5
¿Vos sos de verdad
o sos un holograma
de mi cabeza?


#6
Hablale de mí
a tu psicólogo hoy.
Haceme caso.


#7
Y te acordarás
de esa noche azul
toda tu vida.

#8
Hoy ya caminé
quinientos kilómetros
de tu espalda.

#9
Podés disparar,
ahogarte o mirar
el Gran Hermano.

#10
¿Guasón o Simpson?
En el Docke te espera
el Negro Pablo.


#11
Entonces cobró
la ley de la ventaja

que siga, dijo.


#12
Tomé cerverza
con la chica más linda
y justo llegó él.

#13
Sugus confitados,
tus cigarrillos Lucky
y Pixies atrás.


#14

Me bostezás en
la nuca y me duermo
mucho más feliz.

#15
Y tus defectos
serán siempre tus
mejores armas.

#16
Vos sos como un
helado granizado
con avellanas.

#17
Con el Rulo
somos socios de un bar

del microcentro.

#18
En el Luna Park
me tocó fila 8,
al lado tuyo.


#19
Tus pies descalzos
cruzando el alambre
de púas grises
.

#20
Flor de salame
tu novio baterista
(Sí, lo envidio)


#21
No me dediques
un poema, dijiste.
No pude cumplir.

Nicolás Igarzábal

Juramento hipocrático

|
I)
Lo pruebo y lo pruebo
pero no hay caso:
mi aparato reproductor masculino
no reproduce MP3.
A esta altura ya no sé
si llamar al médico de guardia
o al servicio técnico.

II)
Mi sistema digestivo
carbura a base de alfajores Terrabusi
helados, hamburguesas de McDonald's,
Danettes de chocolate, medialunas,
vino, fernet y asados con amigos.
Es imposible, ¡no hay chances!
de que mi alma pese 21 gramos.
La mía está excedida de peso
y no piensa hacer dieta, ni ir al gym.
No lo voy a permitir,
por lo menos mientras trabaje
dentro en este cuerpo.

III)
Me quebré el antebrazo
al caerme de la escalera.
Fractura expuesta,
dijo el traumatólogo
y me puso un yeso
por tres meses.
El radio se me partió en dos:
ahora tengo AM y FM.
El único que no está en sintonía,
que no agarra la onda,
debo ser yo.

IV)
No me alcanzan
los 140 caracteres del Twitter
para describirte.
Quiero darte un poema
que te vuele la cabeza,
el cerebro, el cerebelo
y el bulbo raquídeo.
Quiero ser
la médula espinal de tus días
y hacerte olvidar
de las cuentas del gas,
del teléfono
y del agua caliente,
que no asoma ni por asomo
en tu departamento de Caballito.

V)
Soy socio Nº 12.053 de Boca Juniors,
voy todos los domingos a la cancha.
Xeneize desde la cuna,
mi viejo me puso Román por Román.
Por eso no voy a aceptar que en mis venas
corran sólo glóbulos rojos y blancos.
Los míos son azules y amarillos,
a lo sumo, grises.
No pienso darle la razón
a ese hematólogo canalla
que en el juramento hipocrático
seguro cruzó los dedos.

Nicolás Igarzábal

La última tuca

|
Y mientras mis perros
olfateaban a tus perros
-enredados entre las piernas-
me dijiste que te ibas a Italia
y que no sabías
cuándo ibas a volver.

Nos fumamos la última tuca
-como despedida-
y te fuiste silbando
un ángel para tu Soledad.

A veces sueño con vos
-rapada como un cepillo-
haciéndole fuck you
a la cámara
y bramando, esposada:
¡Amor y anarquía!

Hay noches
que ese libro rojo
siento que me ladra.

Nicolás Igarzábal

Foto: Ezequiel Mazariegos

¡No Respire!

|
Me miraste de arriba a abajo
cuando entré al bar
y me sacaste una radiografía
de cuerpo completo

¡No respire!
dijiste
-o al menos-
eso me pareció

Mantuve el aire
durante 15 segundos eternos
-todo violeta-
hasta que te acercaste
a mi mesa
y te pediste un gin tonic

Los resultados dieron
que tengo una leve desviación
en la columna vertebral
hacia el lado que estás vos
y que se trata
de un caso típico
de enamoramiento óseo

Nicolás Igarzábal

Biri biri

|
te estoy escuchando
en la radio
por internet
con unos parlantes
de 22 kilowatts
de impotencia

estoy atornillado
en la silla de mi escritorio
cada tanto
se me corta la transmisión,
este winamp epiléptico
no quiere arrancar

hay 44 personas
metidas online
marca la estadística
44 personas
que te quieren coger

los locutores dicen
que sos escritora
periodista, poeta
y cabeza de novia

te piden temas de jazz
y vos no tenés
un puto disco de jazz
en tu PH de colegiales

me estoy mudando
aclarás y aclarás
desde que te conozco
que te estás mudando

me gusta cuando decís
la palabra "demasiado"
en cada respuesta
mezclada con algún que otro
"al tun tun" o "biri biri"

tu mamá prefiere
que no digas "coger"
en público
en el eter de la radio
vos mejor decí
"garchar" o "fifar"

en la charla
no te ponés el cassette
dejás mucha tela para cortar
es para coser un vestido entero
temporada otoño-invierno 2010
todo deshilachado

no tenés libreto armado
hacés collages con las palabras
ponés pescado rabioso al taco
yo sé que el tiempo es impreciso
no sé lo que pensar

por momentos,
te odio
te quiero
te envidio
te puteo
te felicito

me divierto
me bajoneo
me sonrío
me aburro
quiero apagar la radio
ir a buscarte a la puerta
en la calle lambaré
para desarmarte
como un lego

quiero ser tu insomnio
tus cuerdas vocales
las burbujitas de tu coca cola
tu bufanda multicolor
tu evaristo carriego

te quiero retwittear a besos
te quiero desnudar
hojita por hojita
como a un alcaucil

te escucho en la radio
te saco la ficha
la vuelto a poner
y pienso:
vos sos más grossa
que el relleno
de las merengadas

Nicolás Igarzábal

Música para canelones

|
Vos amasabas
y cortabas las cebollas,
lagrimeando a lo pavote,
con los Magnetic Fields de fondo
-música para canelones-
mientras nuestra cocina
de 2 x 2
se convertía en un palacio
lleno de abrazos y levadura.
Esa noche,
de pancito y queso Philadelphia,
inventamos la salsa 4 besos.

Nicolás Igarzábal

Qué acelga, qué talco, cómo andamio

|
Soy muy torpe para saludar,
doy beso cuando no hay confianza,
tiro abrazos muy robóticos
y siempre me quedo pagando
cuando pregunto cómo estás.

O digo bien y vos
cuando el otro dice
bien y vos.

A veces doy beso con mucho ruido
(chuik, muac)
o demasiado silencioso.
Besos en mute,
como de abuela.

No sé cuánto tiene que durar
el apretón de manos,
ni cuantas sacudidas hacer
para no quedar descortés
como una hormiga
a la deriva
por el andén
(gracias, Carpo)

Me molestan
los que te golpean el cachete,
los que amagan con el izquierdo
y te atacan con el derecho,
los que te chocan con el marco
de los anteojos

Los barbudos te pinchan,
los ancianos te babean,
y los adolescentes te manchan
con pus.
¡Las bigotudas son lo peor!

Por mail tampoco
soy muy original:
saludos, nos vemos
bye, bye
abrazo de gol o
el viejo y querido
chaucha.
Si te pongo besos,
te quiero dar bomba.

Odio los cómo andamio,
los qué acelga, qué talco
cómo baila, qué contursi.
Los que te llaman amigo
y nunca te invitaron una birra,
los que se despiden con un
a-ver-cuándo-nos-vemos
sabiendo que no vas a verlo
nunca más en la putísima vida.

Y odio -sobre todo-
a los que abrevian slds
porque ni siquiera
tienen ganas de saludarte
con todas las letras.

Francamente,
los saludos me suenan a salud,
a chin chin, al brindis de navidad,
los chasquibum, jupitér-jupitér
no-puede-fallar,
año nuevo, felices fiestas
y todos esos familiares que
tengo que saludar por compromiso
con beso, apretón de mano o abrazo
porque jamás leyeron
-ni leerán-
este poema quejoso.

Nicolas Igarzábal

Toda la resaca del mundo

|
Toda la resaca del mundo
y vos
acostada en mi cama
del lado derecho
con el velador prendido
leyendo a Caicedo
en bombacha
y corpiño.

¡Qué viva la música!

Y el amor,
sobre todo el amor.

Nicolás Igarzabal

19 haikus mal afeitados

|
(haiku = 5 sílabas + 7 sílabas + 5 sílabas)

#1

Eran las ocho
y el colectivo vino
lleno de dudas.

#2
El sauce llorón
se seca sus lágrimas
con Carilinas.

#3
El amor es un
troyano del sistema
nervioso central.

#4
Tres de humita,
cuatro de carne suave.
Llamá vos, dale.

#5
Nos mirábamos
a los ojos, cogiendo
con la mirada.

#6
Bajé del taxi
y me quedé con ganas
de abrazarte.

#7
No hay problema:
yo la paro de pecho
y salgo jugando.

#8
Cuando tiramos
nuestros dados redondos,
saltó la banca.

#9
Aún escucho
en la casa de Marta
a Luna ladrar.

#10
Me encanta tu
tatuaje ricotero
en el tobillo.

#11
A tu novio
me lo fumo en pipa,
sólo por verte.

#12
Dos rosarinas,
perdidas en la ciudad,
entran a mi bar.

#13
Mi novia poli
me pone las esposas,
hacemos sado.

#14
Todo texto es
una carta de amor,
me enseñó Mich.

#
15
Toc, Toc, golpeó.

Trastorno obsesivo

compulsivo, sí.


#
16
Una muchacha
ojos de papel crepé
como Tamara.

#17
Cuatro Mentitas
para el mal aliento
y perfume caro.

#18
Sí, se animó
y se sacó el corpiño:
eran tres tetas.

#19
Nuestros nombres en
el vidrio empañado,
con un corazón.

Nicolás Igarzábal

Whisky & Whiskas

|
Y cuando llegué a casa,
mi gato escuchaba a Tom Waits,
sentado en el living,
mientras se tomaba un Jack Daniel's,
y me recriminaba que estaba podrido
de comer todos los días lo mismo.

Venía de putañear por los tejados
y me ordenó que me fuera a dormir,
que estaba muy quemado ya,
a esas horas de la noche.

Hoy me desperté
y me di cuenta
que debieron haber sido
alucinaciones mías
porque los gatos
-obviamente-
sólo toman Johnnie Walker.

Nicolás Igarzábal

Todos los polvos de todos los telos

|
soy todos mis libros
todos mis discos
todas mis películas

soy gaona y nazca
el 106 hasta las manos
la estación constitución
a las 3 de la tarde

soy un espejo rajado
la puerta entreabierta
el ojo de la cerradura
la llave debajo de la alfombra

soy la mancha de petróleo
que se derramó en el golfo
el iceberg que hundió al titanic
la gota que rebasó el vaso

soy el testigo
el criminal, el cómplice
el cuchillo ensangrentado

soy el epitafio de tu tumba
las flores y el cajón
la viuda llorando
desconsolada

soy un boleto capicúa
un subte pass de 10 viajes
la visa norteamericana

soy el bufón del rey
la reina cornuda
la princesa más puta

soy la pelusa de tu ombligo
tus chichones, tus retinas
la basurita en el ojo
tu dermis y epidermis

soy el carmen sandiego
el pc fútbol, el fifa 98
el winning con amigos

soy el vélez de bianchi,
la bicicleta de saturno
el mechón de maradona
higuita haciendo el escorpión

soy todos tus orgasmos
las aceitunas sin carozo
las cáscaras de mandarina

soy chapa y pintura
la fainá de los inmortales
una grande en ugis
el hipopotamo de pumper nic

soy el ringtone de sweet child o'mine
el juego de la viborita
tu tarjeta personal light
con 20 pesos de saldo

soy ctrl + alt + supr
el tejo de la playa
los autitos chocadores
un arco iris en blanco y negro

soy el canapé
que nadie agarra
un paquete de carilinas
antiparras y snorkel

soy copiar y pegar
la alfombra roja de los oscars
un globo de historieta
con la palabra "plop"

soy los 7 volúmenes de pappo's blues
la resaca de bukowski
la ginebra de luca

soy la soga de ian curtis al cuello
la escopeta de cobain
volándote la croqueta
en mil pedazos

soy los caramelos media hora
los puaj, los sugus confitados
el tubby 4

soy un TDK de 90
rebobinado con una birome
durante la clase de biología

soy piedra, papel y tijera
corto mano, corto fierro
los machetes atrás de la regla
el cuaderno de comunicaciones

soy la espuma de tu fernet
el corcho del vino
los ingredientes secretos
de la coca cola

soy todas las posiciones del kamasutra
todos los polvos de todos los telos
el prime de frutilla ultra lubricado
el video de pamela anderson y tommy lee

soy todos los poemas
que te dediqué
y que nunca te enteraste

soy todos los insultos
tu vieja en pony

tu hermana en cuatro

tu abuela en tanga

soy todos los productos de sprayette
la baba de caracol
y el masajeador capilar

soy los globos de la fiesta
las matracas, el aserejé
y el dale a tu cuerpo alegría macarena

soy las tropas del TEG
china atacando a kamchatka
el pacto oceanía-américa del sur

soy todas las "s"
que se comen los taxistas
fanáticos de radio 10
los bigotes y la colimba

soy la olivetti de rodolfo walsh
las bombas de plaza de mayo
las manos de perón
haciendo sombras chinas

soy la boina del che
los habanos
el asma

soy el apocalipsis de carrió
el botox de cristina
y la asignación universal
por hijo de puta

soy el cielo, el mar, el sol
las estrellas
y todos esos lugares comunes
que no pienso usar jamás

soy un shopping de 5 pisos
una feria de libros
un mercado de pulgas
que te pican en la espalda

soy babor y estribor
el chaleco salvavidas
el buquebús a colonia
con tu amante

soy todos mis libros
todos mis discos
todas mis películas
y este poema fanfarrón
recién salido del horno
que repite 37 veces
la palabra "soy"
(soy, soy, soy)
porque un poco
de ratisalil en el alma
después de tantas patadas
nunca viene mal

Nicolás Igarzábal

Invitación

|
El domingo copamos!

Solución salina

|
mientras enjuago
mis lentes de contacto
con solución salina
imagino
que vos también
estás enjuagando las tuyas
en algún rincón
de esta ciudad

pienso,
en el árbol que chocaste
los amores que perdiste
el kentucky que te esperé
el pool que nunca jugamos

y siento,
desde lo más profundo
de mi jarra de cerveza,
que todos tus defectos
son tus mejores virtudes

escucho,
de tu acné juvenil
el maldito rocután
tus anteojos de 3º grado
y tus aparatos fijos

yo te cuento
que una vez jugué
al juego de la copa
invocando al fantasma
de joey ramone,
que no terminé salita de cuatro,
que soy cinturón negro
de taekwondo
y que trabajé de cadete
una semana

caminamos por la calle borges
senderos que se bifurcan por palermo
hasta plaza serrano
vamos haciendo chiva calenchu
con la musiquita de dr house
como banda de sonido

no me olvido
-que conste-
del vuelto del diarero
el final de match point
los chasquibum de las fiestas
el ping pong en san bernardo
y el pump it up

miro,
tu nokia 1100
con un ringtone medio mersa
la linterna y
el juego de la viborita

me encanta
que te escribas en la muñeca
con marcador negro
las cosas que tenés que memorizar

sueño,
con invitarte una fainá en guerrín
y verte tocar la les paul de tu viejo:
quizás no lo sepas todavía
pero vos naciste
para cantar temas de wilco

entonces,
cuando la noche cierra el telón,
pienso, escucho, miro y siento
que somos dos mozos atolondrados
-como los de este bar-
derramando birra por todas partes
y que en estos días
de corazones rotos
la vida se va sin pagarnos la cuenta
ni dejarnos propina

Nicolás Igarzábal